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Fabius Bile : Primogénitor – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre Un

Mort-Vivant

Oleander Koh marchait dans la ville morte, en fredonnant un air.

Le vent sec jouait sur son armure énergétique aux couleurs vives. Courbé en avant, il offrait son visage la morsure de la tempête. Il aimait la manière dont elle fouettait sa peau exposée. Il lécha le sang qui coulait le long de ses joues et en savoura le goût épicé.

L’apparence d’Oleander était tout autant baroque que barbare, des qualificatifs tout à fait adaptés, car il avait laissé derrière lui un sillage de feu et de cadavres qui s’étirait sur de longs siècles en arrière. Son armure énergétique, décorée d’une imagerie obscène, avait la couleur d’une blessure fraîche, et disposait d’un équipement médical archaïque. Des peaux animales claquaient aux bordures de ses épaulières, et un casque muni d’une crête, où pendaient quelques pans de soie, était accroché à sa ceinture, entre des fioles de stase et quelques chargeurs supplémentaires pour le pistolet bolter rangé dans son étui, sur la hanche opposée. En dehors de ce dernier, il ne portait qu’une seule arme : une longue épée à lame courbe. Celle-ci avait été fabriquée sur Tuonela, forgée à l’aide du savoir secret de cultes mortuaires, et son pommeau doré avait reçu la forme d’une tête de mort. Oleander n’était pas son premier propriétaire, et se doutait qu’il n’en serait pas le dernier.

Contrairement à cette arme, il avait été forgé sur Terra. Il était apothicaire et avait marché sous la bannière du Phénicien, combattant tout d’abord au nom de l’Empereur, puis celui du Maître de Guerre. Il avait goûté aux fruits de la guerre, et trouvé sa raison d’exister dans les laboratoires de campagne de celui qu’il en était venu à appeler son maître. Il était revenu sur ce monde pour rencontrer cet être, une audace qu’il risquait de payer de sa vie, ou pire.

Il avait dû poser l’appareil qu’il avait emprunté à une certaine distance, en périphérie de la cité, dissimulé au milieu des carcasses d’innombrables autres aéronefs, son équipage de servitors attendant son appel. Aucun moyen de savoir quelles défenses avaient été érigées en son absence, et bien qu’il ait pris la précaution d’envoyer un message codé et demandé l’autorisation d’atterrir, il avait craint de se faire volatiliser en plein vol par la faute d’un artilleur aux nerfs un peu trop éprouvés. Les rares occupants de ces lieux jalousaient leur intimité à un niveau presque paranoïaque. Mais peut-être cela était-il normal, compte tenu de leurs inclinaisons.

Il marchait donc, et ses doigts enchâssés dans la céramite tambourinaient un rythme sourd sur le pommeau de son épée. Le vent hurlait au-dessus de lui. Et pas seulement le vent. La planète tout entière résonnait des cris d’agonie d’une population autrefois si fière. Leurs délicats ossements tapissaient le sol, fusionnés entre eux sous d’autres effets que ceux de la seule chaleur naturelle. S’il avait pris la peine d’écouter, il aurait pu discerner quelques éléments particuliers au milieu de toute cette cacophonie, comme les notes d’une chanson. Comme si elles n’avaient été entonnées que pour lui. Pour l’accueillir chez lui.

Les restes de la cité, leur cité, s’élevaient dans toutes les directions autour de lui en une véritable jungle d’ossements vivants et de tertres de chair psychoplastique qui montaient en des formes folles. Cette ville avait dû être jolie, autrefois. Aujourd’hui, elle était sublime. Des visages xenos silencieux s’agglutinaient sur les murs spectraux tels des champignons, et des ombres vivantes s’étiraient en travers des rues. Des radiations fantomatiques luisaient dans les endroits les plus reculés, et des silhouettes phosphorescentes rôdaient dans les bâtiments brisés. Une folie verdoyante, vivante, mais morte. Un véritable microcosme d’Urum.

Urum la morte-vivante. Un monde décrépit, pour certains. Urum n’était pas son nom d’origine, mais c’était de cette manière que les pourvoyeurs de l’archéomarché l’appelaient, et il en valait bien n’importe quel autre. Pour Oleander Koh c’était tout simplement chez lui.

Il lui était parfois difficile de se rappeler la raison principale de son départ. D’autres fois, elle s’imposait à lui. Sans même y penser, il leva une main vers la rangée de fioles délicates pendues à son cou épais. Il s’arrêta. Le vent était tombé, comme s’il se tramait quelque chose. Oleander grogna et se retourna. On approchait.

— Enfin, dit-il.

Des silhouettes étincelantes se ruaient dans sa direction à travers les ruines. Elles libéraient des reflets métalliques sous la lumière du soleil, mais aucune entité de métal n’aurait pu se mouvoir aussi vite. En tout cas, c’était la première fois qu’il avait la malchance d’en voir. Elles le pistaient depuis quelques heures, déjà. Peut-être s’étaient-elles lassées de leur petit jeu. À moins qu’il ne se trouvât plus près de son but qu’il ne l’avait pensé. La ville changeait d’année en année, soit en se développant soit en se ratatinant. Il ne savait pas trop. Peut-être les deux à la fois.

Les bêtes-sentinelles étaient des créatures basses et minces. Elles le firent penser à des loups, même si elles n’y ressemblaient pas du tout. On aurait plutôt dit de ces sauroïdes qui infestaient certains mondes sauvages, même si ceux-ci arboraient des plumes de métal liquide au lieu des habituelles écailles, et un visage fuselé en forme de bec. Elles ne faisaient pas le moindre bruit, en dehors du raclement de leurs membres effilés sur le sol. Elles se séparèrent et s’évanouirent dans les ombres des ruines. Malgré ses sens transhumains, Oleander eut toutes les difficultés à ne pas les perdre de vue. Il planta ses pieds dans le sol, prêt au combat, les doigts sur la garde de son épée, puis attendit. Le temps sembla s’allonger, les secondes défilèrent. Le vent revint et sa tête résonna des cris des morts.

Il prit un moment pour chanter avec eux, sa voix monta et redescendit en suivant les bourrasques. C’était un chant ancien, plus ancien même qu’Urum. Il l’avait appris sur Laeran, d’un poète un peu fou dénommé Castigne.

— Si étrange est la nuit sous les étoiles noires, si étranges les lunes tournant au ciel du soir… Les chansons qu’aux Hyades un jour on chantera…

Mû par son instinct, Oleander fit volte-face, son épée bondissant dans sa main comme par sa propre volonté. Il trancha la première bête en deux et répandit ses entrailles sur le sol encombré de débris. Elle piailla et battit l’air de ses pattes, refusant de mourir. Il lui écrasa le crâne jusqu’à ce qu’elle ne bouge plus. Il pivota à nouveau, sans jamais cesser de chantonner. La deuxième avait choisi d’attaquer d’en haut, il l’aperçut du coin de l’œil quand elle s’avança sur son perchoir, parmi cette canopée d’ossements et de métal. Il perçut le cliquetis de ses membres quand elle se déplaça. Sa main tomba vers son pistolet.

Quelque chose racla sur le sol, dans son dos.

— Malin, murmura-t-il.

Il dégaina son pistolet bolter et tourna sur lui-même, puis tira. Un corps resplendissant s’effondra en avant. Oleander inversa sa prise sur le manche de son épée et porta un grand coup vers l’arrière pour cueillir en plein vol la deuxième bête, bondissant vivement de son perchoir. Des griffes crissèrent sur son armure énergétique, et des mâchoires courbées claquèrent futilement dans l’air. Tels des senseurs de ciblage, les yeux de la créature balayaient son visage en quête d’une faiblesse. Oleander recula et frappa d’estoc le tronc d’un arbre tordu pour en déloger l’animal agonisant.

Il tâta la créature déformée avec son arme. Elle n’avait rien d’une entité naturelle, avec ces plumes miroitantes et ces capteurs qui sortaient de sa chair comme des bouquets d’épines. Cela dit, ce monde n’avait rien de naturel. Ces bêtes-sentinelles avaient été élevées artificiellement, construites à partir d’acides basiques, étendus et formés en une silhouette répondant à des besoins particuliers. D’un geste négligent, il leva sa lame et goûta la substance âcre qui la trempait.

— Épicé, mais assez réaliste. C’est ce que vous avez fait de mieux jusqu’à présent, maître.

Oleander sourit à son propre commentaire. Cela faisait maintenant bien longtemps qu’il n’avait plus utilisé ce mot. Plus depuis la dernière fois qu’il était venu ici, en fait, avant que le maître d’Urum, le sien également, ne le bannisse pour ses crimes. Il repoussa cette pensée. Revenir à ces jours ravivait les douleurs d’une blessure infectée, et ses souvenirs étaient très sensibles. Il ne pourrait en tirer aucun plaisir, seulement de la douleur. Certains adorateurs de Slaanesh prétendaient que les deux sensations étaient la même chose, mais Oleander n’était pas de cet avis.

Il gratifia le corps encore secoué de spasmes d’un grand coup de botte et se détourna. Un cliquetis retentit à proximité. Les bêtes-sentinelles n’émettaient aucun bruit, hormis ce cliquètement particulier de leur carapace argentée. D’autres jaillirent de la pénombre surnaturelle et convergèrent droit sur lui. Qu’il avait été naïf de croire qu’il n’y en eut que trois. L’excès était une vertu, ici comme ailleurs.

— Eh bien, celui qui hésite est un homme perdu, lâcha-t-il en s’élançant à leur rencontre.

Elles étaient dix, au moins, même si elles se déplaçaient avec tant de vivacité qu’il était délicat de les compter.

Des protubérances semblables à des becs se refermèrent sur son armure quand il traversa leurs rangs. Des appendices lisses comme des griffes arrachèrent la peinture de la céramite, et des queues en forme de fouet claquèrent contre ses jambes et sa poitrine. Elles tentaient de le plaquer au sol. Il abattit son épée et ouvrit une silhouette argentée en deux. Des fluides acides giclèrent. Il appuya sur la détente de son pistolet bolter, les munitions explosives ouvrirent des trous gros comme le poing dans ses agresseurs.

Puis, soudain, l’assaut cessa. Les bêtes survivantes s’éparpillèrent, aussi rapidement qu’elles s’étaient ruées sur lui. Oleander attendit et observa autour de lui. Il en avait tué trois, quelqu’un avait rappelé les autres. Il croyait savoir qui. Il entendit une respiration éraillée libérée par des poumons humanoïdes et sentit la puanteur rance de chairs nourries de produits chimiques.

Oleander se redressa et rangea sa lame sans même l’essuyer.

— Qu’attendez-vous, les enfants ?

Il avait toujours son pistolet bolter en main et fit en sorte que l’inconnu le voie le rengainer.

— Je ne vous ferai aucun mal, dit-il, si vous êtes bien intentionné.

Il ouvrit les bras et les garda bien éloignés de ses armes.

Des formes surnaturelles se montrèrent alors, leurs contours moins précis que les bêtes-sentinelles. Elles se déplaçaient en silence, malgré la bizarrerie de leurs membres. Elles portaient des restes de vieux uniformes. Certaines étaient engoncées dans des armures de métal mal ajustées. La plupart tenaient des armes à feu diverses dans leurs membres tordus : mitrailleuses, fusils automatiques, fusils laser, et même une sorte de tromblon à poudre noire. Les autres n’avaient que des lames rouillées de toute forme et taille.

Leur seul point commun était l’étendue des malformations qui les frappaient. Des cornes tordues faites d’os calcifiés perçaient les fronts et les joues, ou émergeaient d’orbites oculaires humides. Une chair iridescente était visible entre des plaques de fourrure crasseuse ou des pans de peau écailleuse. Certaines avaient perdu des membres, d’autres en avaient plus que la normale.

Ils avaient dû être humains, autrefois. Ils n’étaient plus rien que des tas de viande. Des yeux vides de toute expression l’étudièrent sous toutes les coutures. Ils étaient plus nombreux que ce qu’ils avaient dû être autrefois, ce qui constituait en soi une certaine surprise. La vie n’était pas tendre avec ce genre de chair à canon, spécialement ici, et la mort guettait à chaque instant.

— Vous êtes magnifiques à regarder, les gars, leur dit Oleander. J’imagine que vous êtes le comité d’accueil. Bon, montrez-moi le chemin. La journée est plus qu’avancée, les ombres s’allongent et d’étranges les lunes tournent au ciel du soir. Et nous avons encore du chemin à faire.

L’une des créatures, qui ressemblait vaguement à un bouc portant une casquette d’officier, aboya ce qui devait être un ordre. La meute avança et resserra ses rangs autour d’Oleander. Cela n’avait rien d’une garde d’honneur, mais il devrait faire avec. Il laissa les mutants l’escorter plus profondément dans la cité. Il connaissait très bien le chemin et aurait pu se passer d’eux, mais ne vit aucune raison de les contrarier.

Leur nombre gonflait puis s’étiola sans raison apparente au fur et à mesure de leur progression. Des groupes de brutes s’évanouissaient dans l’ombre, pour être simplement remplacés par d’autres. Oleander étudia non sans intérêt l’héraldique barbare de ces créatures. La dernière fois qu’il avait arpenté ces lieux, elles savaient à peine ce qu’était le concept de vêtement. Là, elles avaient défini de rustiques insignes de rangs et s’étaient divisées en différents groupes, ou peut-être tribus. Peut-être ces distinctions étaient-elles territoriales.

Quelle que soit leur allégeance, elles avaient peur de lui. Oleander en ressentit une certaine fierté. Qu’il était bon de faire peur. Les bêtes qui l’entouraient alors étaient plus proches d’humains. Elles étaient vêtues de haillons mauves et d’armures arborant une représentation très simplifiée de l’ancienne aile griffue des Emperor’s Children. Cela l’amusa. Ils avaient probablement plus en commun avec les hommes qu’ils singeaient qu’ils n’auraient pu l’imaginer, mais tous étaient bien loin des idéaux de leur créateur.

Son amusement retomba quand le palais lui apparut enfin. Ses niveaux délicats montaient avec grâce à l’assaut du ciel tourmenté. Des morceaux avaient été enlevés de ses murs courbes afin de permettre l’installation de nombreuses sources énergétiques, bouches de ventilation ou emplacements d’armes. On aurait dit une magnifique fleur assaillie par des bouquets épars de champignons techno-organiques. La large avenue qui menait à l’entrée principale avait été dégagée de ses débris. Un bidonville, construit à partir de matériaux de récupération, s’était étalé au fil des ans tout autour de l’enceinte extérieure de l’ancienne structure.

Il vit à plusieurs reprises ce qui ne pouvait être que des autels barbares et des statues décorées d’ossements articulés et d’offrandes de peau tendue et de viande sanguinolente. Des mutants murmuraient des chants à ces statues et il discerna le plus souvent les mots Pater Mutatis et Benefactor. Le Père des Mutants. Il se demanda si l’objet d’une telle vénération s’enorgueillissait de ces cérémonies, ou s’il s’agaçait de leur vulgarité.

Oleander et son escorte descendaient l’avenue quand des cors sonnèrent une alerte, à moins que ce ne fût une fanfare de bienvenue. Le vent s’était renforcé, emportant avec lui les hurlements des morts, ainsi que les aboiements et les meuglements de la misérable population du bidonville. L’air était chargé de poussière et des volutes lui masquaient de temps à autre les ruines qui l’entouraient. Oleander envisagea un instant de remettre son casque, mais il écarta cette idée rapidement. Il était bien difficile de chanter avec un casque sur la tête.

— Ma voix déjà se meurt et le chant de mon âme, doucement s’évanouit comme sèchent les larmes, qu’on n’a jamais versées…

Soudain, la cacophonie qui n’avait cessé d’enfler dans tout le bidonville se tut. Les seuls bruits furent alors les hurlements fantômes et le chantonnement d’Oleander. Mais eux aussi moururent lorsque monta le bruit de lourdes bottes écrasant les graviers et les os. Oleander eut du mal à discerner la silhouette qui approchait à travers la poussière soulevée par le vent. Sa main glissa vers son pistolet bolter.

— Pas la peine, je t’assure.

Le message vox avait été déformé par les distorsions atmosphériques, mais la voix restait reconnaissable. Oleander se détendit un peu, mais pas totalement. La poussière commença à s’écarter. Une imposante silhouette approcha.

L’armure énergétique du guerrier était autrefois peinte en blanc et bleu, mais il n’en restait pas grand-chose d’autre qu’un gris éraflé et bruni par le sang séché ou d’autres substances. De la moisissure noire tachait les plates de céramite cabossées, comme de l’huile sur la neige. Un sextuor de crânes ébréchés, tenus par une chaîne, pendait en travers de la cuirasse. D’autres chaînes raclaient sur le torse et les bras du space marine, comme pour contenir quelque chose. À l’instar d’Oleander, le nouveau venu portait un équipement d’apothicaire, même si le sien semblait plus usé et abîmé. Une lame à courbure inversée pendait à chacune de ses hanches.

— Tu m’attendais ? demanda Oleander.

Sa main ne quitta pas la crosse de son pistolet bolter.

— J’ai entendu hurler les bêtes, répondit l’autre.

Il leva une main pour déverrouiller son casque. Les attaches sifflèrent et l’air recyclé s’échappa quand le heaume fut enlevé pour révéler un visage familier et couturé de cicatrices. Il avait été magnifique, un jour, avant de connaître les fosses de combat. Désormais, c’était plus une statue qui semblait avoir servi de cible pour l’entraînement au tir.

— Et te voilà donc, reprit-il. Toujours à chantonner ce même air affreux.

— Pas de masque ? Pas de masque ! répondit Oleander en terminant sa chanson.

— Tu pourrais en apprendre une autre.

— Tu n’as jamais aimé la musique, hein, Arrian ?

Arrian Zorzi avait autrefois servi Angron sur les champs de bataille de la Grande Croisade. Désormais, il obéissait à un autre maître. Pour Oleander, cela ne pouvait faire partie que d’une sorte de marché.

Angron avait été un foutu psychopathe avant même de faire ses premiers pas vers la démonicité. Pire encore que le glorieux Fulgrim, lui qui resplendissait tel un soleil. Mieux valait se choisir son maître plutôt que de se le voir imposé. Au moins, de cette manière, nul autre n’était à blâmer que vous-mêmes.

— L’exil te va bien, mon frère.

La voix d’Arrian était douce. Plus douce qu’elle ne l’avait jamais été. Comme si elle sortait de la bouche d’un aristocrate étranger transpirant la consanguinité, et non de celle d’un sauvage drapé de crânes et de chaînes. Une attitude travaillée. Une autre manière de contenir la bête intérieure.

— Je suis parti de mon propre gré.

— Et te voilà de retour.

— Cela va-t-il poser problème ?

Si c’était le cas, il n’aurait droit qu’à un seul tir. Arrian savait se montrer terriblement rapide quand il s’en donnait la peine. Un autre héritage d’années passées à patauger dans le sang des autres, à distraire une foule en furie.

— Non. Je ne te garde aucune rancune.

Les doigts d’Arrian tapotaient sur la poignée de l’une de ses falx. Il leva une main vers l’un des crânes. Les implants corticaux qui en pendaient se balancèrent doucement.

— Et eux ? demanda Oleander en montrant les crânes.

Ils avaient appartenu aux membres de l’ancienne escouade d’Arrian. Tous étaient morts, des mains mêmes de celui-ci. Quand un chien de guerre décidait de se trouver un nouveau maître, le bain de sang était inévitable.

— Mes frères sont morts, Oleander. Et à ce titre, seules les regardent désormais les affaires des morts. Et toi, pourquoi es-tu venu ?

— Je veux le voir.

Arrian jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Il baissa ensuite le regard vers ses crânes et en tapota un.

— Vous avez raison, mes frères. Il nous regarde, dit-il à l’attention du crâne.

— Vraiment ? demanda Oleander.

Il fit un tour sur lui-même et observa les ruines. Quand il fit à nouveau face à Arrian, celui-ci était appuyé contre une arche. Il n’avait même pas entendu le World Eater bouger.

— Il ne cesse de regarder, tu le sais bien. De l’intérieur tout autant que de l’extérieur, lui dit Arrian. Viens, entre, sois à nouveau le bienvenu dans le Grand Apothecarion, Oleander Koh. Le maître apothicaire t’attend.

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À Sylvie, qui m’aide à persister.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2016 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Illustration de couverture par Lie Setiawan.
Titre Original : Fabius Bile : Primogenitor.
Traduit de l’Anglais par : Philippe Beaubrun.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

Fabius Bile : Primogénitor © Copyright Games Workshop Limited 2017. Fabius Bile : Primogénitor, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépôt légal : Octobre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-749-8

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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